Dar tempo ao tempo...
Hoje cruzou-se comigo na rua um homem caído do céu. Perguntou-me as horas, mas não me deixou responder, disse que estava com pressa e partiu ladeira abaixo sem deixar marcas na calçada.
Ontem cruzei-me com o mesmo homem na mesma rua e da mesma maneira ele voltou a perguntar-me as horas, voltando-me as costas sem me deixar responder, mais uma vez.
Amanhã sei que me vou cruzar com o mesmo homem no mesmo sítio, por isso vou lá ter com ele. Vou-lhe perguntar porque desaparece quando olho para trás e já não o vejo, para onde vai com tanta pressa, o que procura e o que o desespera.
Amanhã encontrei-me com ele e ele disse-me que procurava o tempo perdido que perdia em busca do tempo que jamais teria de volta. Disse-me também que procurava um sonho que tinha deixado numa gaveta de um armário com maçanetas cor de laranja e com cortinas nas janelas.
Quando depois de amanhã me cruzei com ele, novamente, trazia um chapéu de palha na cabeça e no canto da boca um cigarro apagado. Encostado prazenteiramente a um plátano centenário, mirava-me de alto a baixo enquanto eu descia a rua sinuosa. Perguntei-lhe que horas eram, mas ele não me deu tempo para terminar, deu-me a mão e baixinho sussurrou ao meu ouvido:
- Anda comigo ontem procurar o dia de amanhã!
Fui com ele. Mas ainda hoje não sei que horas eram quando parei o relógio de pêndulo da sala que sincronizadamente marcava o ritmo do meu coração...
Que horas são?
Canela
posted by Rax @ 23:17
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“- Dez anos!...Sabes tu, Hermengarda, o que é passar dez anos amarrado ao próprio cadáver? Sabes tu o que são mil e mil noites consumidas a espreitar em horizonte limitado a estrela polar da esperança, e quando, no fim, os olhos cansados e gastos se vão cerrar na morte, ver essa estrela reluzir um instante e depois, desfechar do céu nas profundezas do nada? Sabes o que é caminhar sobre silvados pelo caminho da vida e achar ao cabo, em vez do marco milenário onde o peregrino dê tréguas aos pés rasgados e sanguentos (...) Sabes o que isto é? É a minha triste história! Estrela momentânea que me iluminaste, caíste no abismo! (...) a minha mão desfalecida abandonou-te, e eu despenhei-me! (...) - Que tens tu com o presbítero de Carteia? (...) A tua glória é outra e mais bela; a glória de seres vencedor dos vencedores da Cruz. (...) Deus chamou-o para si, e tu vives para ser meu. (...) - Há comum, que o guerreiro e o presbítero são um desgraçado só!...Importa, que esse desgraçado é neste momento um sacerdote sacrílego. O pastor de Carteia. (...)Ajoelhou junto de Hermengarda e, pegando-lhe na mão já fria, beijou-lha. Nas raias da vida, aquele beijo, primeiro e último, era purificado pelo hálito da morte que se aproximava... Depois ergueu-se, vestiu a sua negra armadura, cingiu a espada, lançou mão do franquisque e, rompendo por entre o tropel, que fizera silêncio ao vê-lo, desapareceu através da porta da gruta, cujas rochas tingia cor de sangue a dourada vermelhidão da aurora.” (Eurico – O Presbítero, Alexandre Herculano)
